Sabe aquela overdose de batuque, mulatas gostosonas, caretas safadas e outros telecotecos afins? Se escapo anualmente da ressaca carnavalesca, enfrento cada vez mais a fatiga do Oscar.
Por aqui tevê, as ruas, os comentaristas no rádio, entre janeiro e a primeira semana de março, só falaram dos filmes, das roupas, dos subtextos políticos da festa de premiação da Academia de Hollywood, que vem se transformando em algo como uma espécie de Natal exclusivamente comercial, voltado para adultos com síndrome de Peter Pan (ou seja, quase todos nós).
Haja saco! Ainda mais sem poder contar com os comentários de Ruben Ewald Filho, autor do indispensável O Oscar E Eu, sempre antenado com o que realmente interessa.
Minha amiga Mme. DeMello, companheira de muitas noites incansáveis (e, no Brasil, com o fuso, a embromação avança madrugada adentro!), nariz grudado na telinha, acaba de mandar algumas pérolas, safra 2007, de nosso guru da Baixada Santista:
* Helen Mirren que se cuide! Existe uma síndrome do divórcio pós-Oscar. Foi assim com a que fez Menina de Ouro, com a Reese Whiterspoon... Se bem que só agora a Helen se casou com o Taylor Hackfort. Ela é muito liberal. Fez aquele filme... ai, não me lembro o nome agora.... com Peter O'Toole... Ah, Calígula!!!! Ela aparecia nua em Calígula, porque é liberal!
* Ela está com uma roupa de oncinha? A mulher do John Travolta está com roupa de oncinha????!!!!!
* Pode ser ainda que o Clint Eastwood engula o Scorcese. Pelo menos na altura, já que ele tem quase dois metros de altura e o Scorcese é pequenininho.
* Custei a reconhecer a Reese Whiterspoon. Cadê o queixo? O queixo dela chega antes.
* E a melhor, sobre a coitada da Penelope Cruz: "Não posso me conter: esta moça está muito sem graça! Muito mal arrumada, mal vestida! Isso não é roupa de vencedora de Oscar. Ela não está à altura de uma Sophia Loren... Uma cara de passarinho... Bem, ela só está aí porque namorou Tom Cruise, claro!
Só mesmo um Oscar para me lembrar a falta que Rubens Ewald nos faz!
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Aqui do Brooklyn, o melhor da festa de ontem foram mesmo os prêmios dados aos veteranos Alan Arkin e Martin Scorsese. Convenhamos, tanto a American-Idol-eliminada-que-virou-estrela-de-cinema quanto o último rei da Escócia com seus discursos da retomada do sonho americano me fizeram cochilar no sofá de casa.
Agora, disparado, a melhor tirada da (pós)festa foi mesmo a de Melissa Etheridge, cansada de guerra, que desbancou as três indicações do musical Dreamgirls e abocanhou a estatueta de melhor música do ano em filmes:
- Este careca é único homem pelado que entra lá em casa.
Dona Melissa também fez questão de dedicar a vitória à sua digníssima esposa.
Bem, o ano, por aqui, também começou hoje. Com neve caindo do lado de fora e música boa na vitrola.
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